苏伏坐回沙发，端起酒，抿了一口，又问道：“那个女人呢？”

“已经处理掉了。”

夜里，冬风凛冽，窸窸窣窣地刮着，月亮被乌云遮蔽。

谢荡躺在病床上，还戴着粉色的渔夫帽，他双眼紧闭，额头沁出了密密麻麻一层薄汗，眼皮轻颤了几下，却始终没有睁开眼。

病房里，监护仪上的数据跳动，输液管里的液体滴滴答答。

他握紧了手，似乎在挣扎，嘴角一张一合，却没有发出声音，陷在一个梦里，醒不过来。

梦里，是个晚上，一辆黑色的车，朝他撞过来，身体被重重抛起来。

黑色轿车的主驾驶里坐着一个男人，抿着唇，握着方向盘的手，纹了花臂，男人目光如炬，盯着他。

他从半空摔回了地上，滚烫粘稠的液体从身体里流出来，他想动动手指，却发现一点都动弹不了，红色的液体蜿蜿蜒蜒晕开，淌过了指尖。

车里的男人下了车，穿着黑色皮鞋，踩在泊油路上，有刺耳的声音发出，一步一步，走近他。

男人蹲下来，头发理得很短，露出饱满的额头：“不该听的，就应该躲远一点。”

声音粗嘎，像烟熏了一样哑。

他说完，捡起地上的砖头，在手里掂了掂，举过头，正要砸下——

右边车门带起一阵风，一个人影扑过来，一把抱住男人的腰，狠狠往后一顶，两人一起摔在了地上。

是刚醒过来的谈墨宝。

趁男人不备，她推开男人，跑到谢荡身边，他躺在血泊里，头上、脸上全是血，颤着手，不敢碰他，哆嗦地喊：“荡、荡哥。”

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