一个人要想获得别人发自内心的尊敬，是一件极为困难的事情。

最早的出现“侠士”这个词的时候，当是战国策或者史记中刺客列传的记载，那时候的侠士，图穷匕见刺秦者，一剑屠几十门客杀韩相后毁脸自尽者。

后来的侠，当街斗狠，挖大腿之肉下酒者，唐朝诗文中长安城里，面对巡防武侯拔剑火并者。

再后来呢？

还有侠之大者，为国为民呢？

倒也不知这个“侠”字到底该如何解释，这些人又应该如何归类。

徐杰站在夜空之下，满目残垣断壁，低头看着血泊之中的那个苍髯之人，想起了许多。

想起了此人昔日的威势，十万铁骑在后，一剑压服百万之民，面对世间顶尖的高手，一剑而去，胜了无数，也有失败的时候。

但是这个人，依旧顶天立地，依旧重情重义。古之君子，不外如是。

小人死了，便也就死了。君子死了，徐杰又无数的唏嘘，特别是这个君子还死在自己手中。

冥冥中，徐杰把拓跋浩与欧阳正归到了一类人中。

虽然两人身份不同，虽然两人一个拿剑一个拿笔，虽然两人区别极大，大到几乎难以拿来比较。但是这两个人，似乎就是一类人。

低头的徐杰，忽然有一种怅然若失的感觉。这个世界，这一类人太少太少，死一个，就真的少一个。

拓跋浩死亡的过程，并不痛苦，尊严犹在。

徐杰把刀插在地上，叹息一声，抬头看了看不那么明亮的月亮，慢慢转身，走得几步，与上前而来的方兴耳语几句。

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