经打湿了粗糙的报纸，铅字微晕，模糊了一片。

她看了一眼时间，打车去了报纸上说的广场，她只是想碰碰运气的，却不想他真的在那里。

黄昏的广场，有跳舞的老太太，有下棋的老太太，有成群展翅的鸽子，和拿着鸽食召唤鸽子的孩童……

所有的一切都是一片宁静。只有陆则灵的心如擂鼓般焦躁。

那个陆则灵印象中严肃又古板的男人抱着一人高的海绵制作的毛病在地上写着字，身旁是个红色的水桶，周围有零散的围观者，只是他写的很专注，没有看任何一个人。

过去那么挺拔的男人如今却悄悄的弯了背脊，教了一辈子的书，最后被粉笔灰染白了头发。

陆则灵眼泪吧嗒吧嗒地落着，却迟迟不敢靠近。

他在写着王羲之的《兰亭集序》，草书模得几乎一字不差，旁人都啧啧称赞着。

陆则灵一直不远不近的看着他。直到暮□临。他写完第三遍。才拎着水桶回家了。

陆则灵安静地跟着他，不远不近地看着他的背影，微黄的路灯为他笼上一层怀旧的光色，他明显老态的脚步，让陆则灵心酸得不能言喻。

他最后在一栋老旧的居民楼前停下。陆则灵慢慢走近，低垂着头，小心翼翼地在他身后喊了一声：“爸。”

好像隔着千山万水，又隔了世事变迁，所有的回忆都旧了。连语言都陌生了。陆则灵喊出那个称谓的时候，声音哽咽地不像话。

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