龙飞似风，凤舞如花，似字非字。

“你画的是什么鬼东西，这根本不是字！”宋华浓难掩面上喜色，她就知道傅隐素这个草包不会写字。

瞧瞧这画的是什么玩意儿，三岁小孩都知道这不可能是字。

“谁说我写的不是字？”隐素搁了笔，慢条斯理地用白帕子擦着手指。明明是寻常的一个动作，她做来却别有一番风采。“你自己才疏学浅不认识，就说我写的不是字。看来你也不过如此。你上窜下跳嗓门还大，我还以为你有多厉害呢。”

被她这么一刺，宋华浓气得是牙痒。

谁上窜下跳，谁嗓门大。

这个乡巴佬，说话可真难听。

“诸位，你们且看，这是字吗？”

很多人摇头。

胡夫子认了半天，也确实没认出那是个什么事。与其说那是一个字，不如说是不会写字的人乱画乱写。

这位傅姑娘看来确实不会写字。

德院的一众人达成一致意见，全都说隐素写的不是字。

隐素歪着头，“连我写的字都不认识，看来这个学不上也罢。”

“是你自己不会写字，还有脸在这里大放厥词！”

“谁说我不会写的，我这不是写了一个字吗？”

“你这根本就不是字……”

“且慢！”

几人从学院出来，为首的是一位深青色衣衫的老者。

那老者清瘦而矍铄，眼中精光与深沉并存，正是崇学院的山长赵熹。他的身后是两位白衣学子，一人摇着折扇风度翩翩，一人温润如玉清风明月。

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