许多铁罐当当地滚落在公路上，清脆的撞击声远远传了出去，经久不息。贴在罐头上的标签都花白模糊了，标签上的字被侵蚀得瞧不清楚。波西米亚捡起一只撞到自己膝盖上的，眯眼看了它一会儿，读道：“鲜，鲜……什么汤？”

元向西放下刚才被他捞起来当兜子用的外袍，扑了扑灰，在滚了一地的铁罐头里踩空走过来，看了看。“鲜番茄汤，”他的口气十分自信，“肯定——慢着，我再看看。”

“谁知道大熊市末日多久了……就算是罐头，也该过期了吧。”波西米亚抬头斜了他一眼，“你都肯冒险回去拿罐头了，你不拿个开罐器？”

元向西也有有脾气的时候，满不高兴：“都是进化者，要什么开罐器。”

“你看我的手进化成锯齿片儿了吗？”即使只能坐在地上休养，也不妨碍波西米亚嘴里开枪，她一边说一边找刀片开罐子：“要不是林三酒死活不醒，我才不想吃过期罐头。”

“鲜蟑螂汤，”元向西指着她手里的罐头说，“没错了。”

明知他在张嘴放屁，波西米亚还是一松手扔掉了那罐头。她浑身上下被鞭子抽裂的伤口都在灼烧着疼，断裂的脚腕骨让她睡也睡不着，动也动不了；身边除了一个事后八百年才吭哧吭哧摸回来的活鬼元向西，就是一个万万不能主动上前与其搭话的人偶师了——她重新躺下来，看了一眼身边死人般的林三酒，恨不得把罐头扔对方脸上：“都怪这个植物人！”

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