伦敦乡野的小楼外墙上, 那满腔的枯藤落下了最后一片叶子, 从窗前缓缓飘过。那是一片早已干枯, 蜷曲的黄叶，让人怀疑它曾经有过那般的青苍颜色。

“纵然我们都落叶纷纷，有何何妨？”头发稀疏的老人低声说道, 随即咳嗽了两声：“好了, 你该走了——天暗下来不过是一刻钟的事。”

“我们身上秋色斑斓，好给你那狂飙曲添上深沉的回响。”站在他身边的青年接上了后两句，笑道：“怎么，您的沙发上没有我睡觉的位置吗？我还想看到您的画完成呢。”

“只有真正的年轻人会写这样的诗, 那些无忧无虑, 从来不知道什么叫人生之冬的年轻人。就像你一样, 既不害怕寒冷，也不害怕风雪，什么事都和玩闹一般, 什么都不在乎。”画家弯曲着背转过身, 拉上了厚重的绒布窗帘。“好啦, 点灯吧。让我们来完成它。”

“您实在评论雪莱吗？”魅影依言点亮了蜡烛，带着一丝暖意的黄色微光让灰色的墙壁也温暖起来。“我以为, 您最欣赏雪莱。”

“越是缺少什么，就越是喜欢什么。对我们这些老东西来说，春天已经遥远得好像从未发生过。当然会喜欢他独特的见解：冬天已经来了, 春天还会远吗？但是那已经不是属于我们的春天啦, 孩子, 看看这幅画，我全部的春天都在里面了。”但丁加百利罗塞蒂用手轻轻地拍了拍画板，和他所有的画作一般，在画布上有一位侧头沉思的女郎，神色间还带着少女的迷惘，额头上已经有了女人的忧愁。整个画面明度很高，女郎金棕色的头发和绿色的斗篷交相辉映，停在她身边的麻雀翅膀上都镀上了阳光的金色。

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